用肉眼目睹空间一点点破碎是件会让人兴奋的事。
  因为你没法用语言描述自己究竟看见了什么——对于莉莉安·萝丝·范西塔特来说，这是她第一次感受到，感受到除了血肉丰盈之外，神秘世界的奇妙之处。
  这该被称为‘奇迹’才对。
  那些破碎的，不断繁衍壮大的‘刀刃’。
  “你的奇迹很快就要杀死我们了。”罗兰脚下飞快，就像个浮在水面上的鸭子一样，上半身和下半身不处于同一个世界。
  “你怎么一点冒险精神都没有。”
  “如果你有，就该同意我给你的称呼，比如铁线蕨之类的…”
  萝丝吃惊：“我的漂亮脸，可没有人会给自己的儿子起名叫‘猪鼻子’，就为了那丁点冒险精神。”
  “你的意思是，我想的名字还不如个猪鼻子？”
  “你哪里比得上猪鼻子。”萝丝撇嘴，前面的人却突然停步。
  猝不及防的少女直直撞上了他的后背。
  “…你成心是不是。”萝丝揉了揉生疼的鼻头：“你这个——”
  她视线踏着罗兰的肩膀，后续的声音被喉咙掐断。
  两人无声凝视着。
  眼前的景象实在惊人。
  ——这是一间供信徒祷告的侧厅。
  可除了那一路来见惯的蛛网和灰尘外，这里处处透着股‘邪教’味：
  倒挂的十字。
  赤红色的、血肉般坑洼腐烂的巨大十字倒挂在房间尽头。
  墙壁上绘满了渎神之作：
  胸前坠着银色十字的圣女被军人赎买，到了满是汗臭的营地，之后的污秽事让萝丝睁大了双眼。
  那打开双臂、向凡人挥洒金光的圣徒，背后却刻着另一张啃食颅骨的恶脸。
  圣十字的烛火不再为无知者驱散黑暗，反而点燃他们的血肉，灼烤他们的脂肪，将他们的筋条抽出来，将眼球穿成葡萄。
  吮着吃。
  天使的双翼是红色的，向下流淌着腥黄色的浓汁。
  牧师们安于享乐，脚下匍匐着一圈又一圈赤*的孩子。
  修女们遍身伤口，高举尖刺荆棘，抽打着跪伏的、比她们弱小的同类。
  这些人的座位用金镑堆起来，用宝石点缀，用珍珠和白银描绘椅背顶尖的冠冕。
  ——而墙壁的另一边，房间的另一端，壁画就更有意思了。
  操纵着血液的使者立于下侧，仿佛不屈的勇者昂首挺胸，怒视那高高在上的座位，朝那享乐毁人的‘圣洁’们大声呐喊——
  壁画上没有文字，所以罗兰不知道他喊了什么。
  也许是‘让我拯救他们’。
  也许是‘让我坐那椅子’。
  “有趣的画。”
  萝丝干巴巴评价道。
  这之后倒转的故事，还没有一开始圣女和军营那段吸引人——
  她不在乎圣十字或者血肉摇篮，更不信仰这两个教义蛮横霸道的神灵。
  “罗兰。”
  她摸了摸墙壁上的刻痕，提醒罗兰，他们的时间不多了。
  那不断破碎繁衍的赤色刀刃，正缓缓切断他们的退路，一点点逼近这间祷告室。
  “也许…”
  罗兰盯着那依然泵动的巨大十字，喃喃：“也许是个简单又困难的谜题…给我点时间…”
  “我给你一生。”萝丝耸耸肩，拉过角落的矮脚凳。
  骑着，面对走廊。
  她胳膊搭在椅背上，眼睛却紧盯来路。
  她要在他们快死之前，跑过去对罗兰做那她一直不敢、也来不及做的…
  不过，他们应该不会死。
  罗兰·柯林斯可一定是未来的大人物，他比自己要聪明，要有天赋。
  他是最好的仪式者，最优秀的男人，最让人着迷的疯子。
  他绝不会不明不白的死在这怪诞的梦境里。
  可实际上…
  正如萝丝所想。
  太多仪式者就是这样死去的。那些探索梦境的，热衷冒险，猜测自己的命运一片坦途，认为他们天生不凡、幸运环绕，总能在一个又一个的眠梦里找到那把前往塔顶的钥匙的。
  可探险者越来越少，就证明，命运让这些自负不凡的人失望了。
  这座座在黑海中飘荡，点燃了烛火的居屋，也是一个个牙齿锋利的陷阱。
  “逆十字。”
  罗兰忽然开口：
  “萝丝。”
  “嗯？”
  “给我你的血。”
  那本书里的知识…应该就是活命的钥匙。
  而要用富奇诺语发出声音，必须用到鲜血。
  但罗兰自己的血…
  说实话，他如果敢在这儿割出伤口，恐怕会死的很漫长——古代天使的血脉令他的血液呈现出淡金色，并且，它们拥有同圣水一样…或者，比圣水更强的效力。
  ——现在这座梦境，明显与那个血肉造物主、畸变圣化之母有关。
  在火药库里划燃一支火柴？
  “血？”
  “没错，你的血。”罗兰盯着缓缓蠕动的逆十字：“或许几滴。”
  “我得找个…”
  萝丝没问太多，眼睛在这不大的祈祷室里转了两圈——很快，她找了个黑铁烛台，拔掉蜡烛后，用衬衫擦了擦尖头，举着问：
  “就几滴？”
  “就几滴。”
  罗兰给她解释了一下富奇诺语的使用方法。
  过了几秒。
  一根冰凉的手指贴在了罗兰的嘴唇上。
  向下按了按。
  “可你要怎么喝呢？”少女微微仰起头，感受着指腹传来的刺痛与热潮。
  显然。
  绿眼睛的执行力要比金眼睛的强上不少。
  …………
  ……
  ‘倒挂。’
  富奇诺语中的‘倒挂’和‘独一’相似，它们有十三个音节一模一样：当几颗血珠被卷入喉咙后，罗兰惊讶地发现，自己竟能在一个短词中顺畅插入十几个不同声调的音节——
  虽然都是轻读音节。
  罗兰讲不清他是怎么做到的。
  他就是能。
  就像多了许多张嘴，或许多个他。
  而这种简单而复杂的发音方式消耗的也并非喉咙，不用什么高超的技巧。
  它只要覆盖在喉咙和唇瓣上的鲜血：
  声音在‘吃’它们。
  “倒挂。”
  罗兰轻声说道。
  那蠕动的十字开始融化成一缕缕纤细的赤红蛛丝，渐渐的，一扇绯红色的拱门缓缓浮现在他们面前。
  “你说了什么？”
  “倒挂。”
  “…用我能听懂的话回答。”萝丝皱了皱眉：“这声音让我感觉有点难受，罗兰。”
  “我不是正在用你能听懂——”
  声音一顿。
  这还是富奇诺语。
  干渴之语。
  罗兰下意识擦掉嘴唇上的鲜血，滚动喉咙，一股挥之不去的饥饿感自胃袋呼唤他…
  ‘使用我。’
  ‘永永远远地使用我。’
  这语言会令人上瘾。
  (本章完)