故事原本细小，如一个微长的果核，在我内心的一个角落，置放在最偏僻的荒野，被冷落得月深年久，就要枯腐的时候，毛茸茸的霉白冷不凡泛起绿来，它的季风日渐转暖起来，风中冬眠的树木像伸过懒腰的孩子，挺拔起来，鼓胀起来。一切都像一条干涸的河流，忽然又有了涓涓细水。这一枚几近枯腐的核儿，在风中、水中及时地胀裂开来了。紫色的土地上，还未褪尽冬末的寒意，早上你走在营区的路边，不留神踢翻了一粒被士兵遗落的弹壳，还能看见挨在地上的一面的白霜，宛若粗心的炊事兵撒下的面粉。可是故事，却在这个季节发出了细微红润的响声，如日光打在冬末枝头的声音。终于，温暖和湿润使它胀裂，发出劈劈啪啪的炸音，在我童稚的眼睛里，汪洋下一片动人的汁水，眼泪和微笑，都在故事中叮增作响；懦夫和英雄，也都在战争的睡眠中睁开眼睛，站了起来。故事的嫩芽，从核儿胀裂的口中探出脑袋，茁壮得像石缝间的野草，如果我不讲，就有了满山遍野荒废下去的情势。我想，鸟孩，你不能不讲这个故事了。